Я тоже памятник нерукотворный
себе воздвиг в своих мечтах
и, побеждая боль и страх,
в судьбе и в жизни вырос непокорным.
Я этот памятник рубил из жизни,
из ветра, Солнца, из небес.
Туда без разрешенья влез,
и там плясал, и пел на отчей тризне.
Мне мир кричит, - кого ты убиваешь?
Мы - истина, мы в мозг людей вросли.
От бога мы произошли.
А ты - слепец. Что в этом мире знаешь?
Но я рубил и камни отлетали,
и с ними твердь людских умов
и нарисованных богов,
которых вы всегда благословляли.
Остался памятник нерукотворный.
В нём я, в нём мысль, в нём боль моя.
Под ним - покорная земля.
И в ней умру, но только непокорным.