Опять прилетели птицы...
Молчат.., хотят, наверно,
чтоб я говорил.
Когда уж на небе ситцы?
Спасает, что я их ещё не забыл.
О чём вам поведать, милые?
Который уж месяц
я сам не свой.
Ещё эти дни застылые
вплетаются холодом
в мой непокой
Зима, как чувствует, мается.
То плачет,
то вьюги на город шлёт
А птицы взлетать собираются.
Всё жду,
когда стая с собой позовёт...