помнишь наш хлеб, что остался с пира
во время чумы, -
мы делили его на двоих,
крошки ссыпая в ладонь,
не пытаясь увидеть наш завтрашний день -
мир сжался в точку
до мгновения здесь,
а неделимое было вокруг
вместо эфира первопричин
вплоть до бескрайности
пятнышка света под абажуром
над нашим столом,
с неразменной краюшкой
вечного хлеба.
мир не случаен,
он как цветок - сам
раскрывается в назначенный срок,
из глубины проявляется
трепетным лотосом
преображённого света
за нашим столом.
// 15.01.2024.
P.S.
время плясок и поминок,
карусельный гул лихой,
в камуфляжном цвете скатерть
на пиру чумном.