В хрустальный терем на УстЮге,
Где ветер свищет, стынет лёд,
Где двери охраняют вьюги,
Конверты лезут в дымоход.
Как белокрылые снежинки,
Летят они со всех концов,
Из городов и из глубинки,
От деток, женщин, мужиков.
Нелегкий год и писем масса,
Чердак завален и подвал.
Такого жуткого коллапса
Наш Дед Мороз не ожидал!
Желанья схожи все до точки,
И почты бешеный поток.
Бормочет дед, читая строчки:
- Не киллер я и не стрелок!