Печка

 

За окном буря весь день завывает, ветер злится. Морозно. Топлю, топлю котёл, а холод в каждую щёлочку так и лезет, так и лезет, вот и кручу весь день включатель газовой печки то сюда, то туда. И вспомнилась мамина деревенская печка из кирпичей, сложенная умелыми папиными руками.
Большая, с огромным жерлом, занимавшая третью часть нашей кухни.

Семья у нас была большая, поэтому её топили каждый день по утрам. В чугунках варили щи, кашу, а в глиняных кувшинах «томили» молоко, оно получалось вкусным с коричневой пенкой, которую все мои братья и сёстры непременно хотели получить наверху в кружках с молоком.
По выходным дням и праздником в печи пекли пироги с различной начинкой, манник, лапшенник,пшенник…

Придём, бывало, из школы, мама вытаскивает ухватом чугун со щами, огромную чашку картошки, запечённой со сливками, и это было так вкусно! Сколько себя помню, в углу всегда стояли две кочерги для выгребания углей, сковородники, ухваты и деревянная лопатка, хлеб-то пекли на поде печки!

А зимними вечерами мы все гурьбой залазили на тёплую печку и слушали бабушкины сказки. Мне иногда кажется, что Иван Суриков это про меня написал стихотворение «Детство»:
И начну у бабки
Сказки я просить;
И начнёт мне бабка
Сказку говорить:
Как Иван-царевич
Птицу-жар поймал,
Как ему невесту
Серый волк достал.
Слушаю я сказку —
Сердце так и мрёт;
А в трубе сердито
Ветер злой поёт…

Рядом с нами несколько пар валенок сушится. Под бабушкины сказки, бывало, и уснём на печке!

Вот вспомнилось!