Если это не твое…
Я всегда знал, что она все равно придет.
Сама. Ко мне. Странно, да?
Семена любви, когда-то, пусть даже очень давно, посеянные на ветер, не все пропадают зря. И им не обязательно попадать на благодатную почву. Хоть одно семечко все равно прорастет. Даже на песке полного безразличия. Просто, само время сделает свое.
Если время, конечно, еще есть.
И вот в моем доме раздался звонок.
Было раннее утро и веселый солнечный луч апреля ловко скользнул через комнату и прилег, как уставший путник, в моем рабочем кресле. Я пока не работал, едва вышел из ванной с мокрым полотенцем в руке.
Я открыл дверь, на пороге стояла она и смущенно, как-то немного испуганно - улыбалась.
- Ты…
То ли сказал, то ли подумал я.
- Я… С поезда и… К тебе.
Одними влажными глазами пролепетала она. И пытливо, с любопытством всмотрелась в мое лицо.
Все так просто, обыденно, будто бы она час назад вышла в магазин. Модная сумочка через плечо. Сладкая ее улыбка…
Которая изредка снилась мне.
Я всегда знал, что она придет. Я знал это уже почти тридцать лет. И ждал ее приход. Каждый день, каждую минуту.
И вот, эта минута пришла.
И мои глаза, наверное, сказали ей об этом красноречивее, чем мой голос. Хотя, голоса не было.
Я просто онемел.
В эту минуту в глубине комнаты раздался телефонный звонок.
Я знал, это звонит редактор журнала, в который должны взять мой новый роман. Печатать главами, на суд читателя.
Просто было пол-седьмого утра, а вчера мы условились, что он позвонит именно в это время.
И я бросился к телефону. Который лежал где-то в глубинах комнаты.
А ей… Я даже не предложил ей пройти.
Успел только крикнуть что-то типа «подожди, я жду этот звонок со вчерашнего дня!» и кинулся к этому чертовому телефону.
Редактор с полминуты нахваливал мой роман, говорил много ненужных любезностей, противно-сладких, теплых, искусственных, фальшивых и в конце сказал, что пока не берет роман, ибо…
Я возражал, говорил, кричал… Обзывал его "проклятым Берлиозом", грозился карами земными и небесными...
Впрочем, теперь это уже неважно.
А когда я вернулся, ее уже не было.
А дверь так и осталась открытой настежь.
Странно, не так ли.
Человек, которого ты ждал всю жизнь, ждал трепетно, терпеливо, но с жаром юноши, и звонок, ожидаемый лишь со вчерашнего дня. Звонок оказался сильнее.
Она сразу все поняла и ушла. Обратно туда, в наше прошлое. В мою молодость. В мои мечты и грезы.
Наверное, теперь уже навсегда.
Из моего дома, из моего города.
Из моей жизни.
Если ты хочешь узнать, твое это или не твое, ты отпусти его.
Твое к тебе обязательно вернется.
А если не вернется, значит, твоим оно никогда и не было.