Отбушевали страсти, отгорели...
с души слетели листопадом в осень.
И мир предстал прозрачней акварели,
где друг у друга мы прощенья просим.
Как ручеёк весенний, понемногу
пробилась через толщу зла беседа:
- Мы постарели.
- Знаешь, слава Богу...
На время пролетевшее не сетуй.
- А мне тебя немного не хватало.
- Признаюсь, по тебе скучала тоже.
- Заброшена дорога на порталы.
- Зато, тропинки стали нам дороже.
Проложенные добротою свыше,
извилистые тропки неприметны.
"Прости меня..." -
вчерашний враг напишет.
Сотрутся неприязни километры.
Завьюжит всё зима седой метелью:
дома, следы и волосы отчасти.
Неспешно жизнь пойдёт без канители.
Отбушевали, отгорели страсти...