Старуха выползла из дверей соседнего дома с облезлыми стенами и выбитыми окнами, похожего на сгорбившуюся, забытую и заброшенную избушку Бабы-яги.И сама старуха была материализовавшейся злой людоедкой с костяной ногой, пожиравшей детей время от времени.
" Почему Иван царевич ее не боялся? Такую страшную... "- подумал Ромка и дальше покатил на велосипеде по утренней, совершенно пустой улице, конечно, если не считать старушенцию, сильно хромавшую и подпиравшую разрушающееся то ли от старости, то ли от болезни тело.
Ромка торопился к другу, но своим цепким взглядом художника окинул старую и её непритязательный наряд: длинную, землистого цвета вязаную кофту и юбку, широкий подол которой волочился по земле.
"Наверное, под этой юбкой скрывается та самая костяная нога",- предположил подросток.
Он поехал медленнее, чтобы не терять из виду бабку. Что-то в ней было особенное, почти неуловимая какая-то странность. Ромка и сам пока не понимал, что это. Ему показалось, будто бабка, чем дальше уходит от старого дома, тем больше меняется. Молодеет, хорошеет на глазах.
А может, он перепутал ее с кем-то. Нет, невозможно. Одежда не вызывала абсолютно никаких сомнений. "Цвет кофты эксклюзивный,- усмехнулся про себя Роман.- В нашем городе такое никто не носит уже лет сто".
Внезапный окрик заставил его вздрогнуть. Голос был молодой, звонкий, необыкновенно высокий.
"Оперный какой-то. Красивый. Говорит, чтоб я остановился".
Затормозив, Ромка спрыгнул с велосипеда и оглянулся на голос. Чуть позади него стояла молодая девушка в неряшливой бабкиной кофте и юбке.
Это была она, та старуха, помолодевшая уже лет на шестьдесят, стройная, с легкой походкой, белой кожей, совершенно без морщин, великолепными миндалевидными глазами в обрамлении длинных золотистых ресниц. Цвет глаз, изумительный, тёмно-зелёный, постоянно менялся, через мгновение переливаясь холодным фиолетовым.
"Фиолетовые глаза. Я сплю... Сплю,"- ущипнул себя за руку Рома.
-Фиолетовые,- подтвердила девушка оперным голосом.- Я из другого мира. Не перебивай... Не удивляйся ничему. Могу угадывать мысли, копировать полностью любого человека. На расстоянии могу управлять любым из людей. Только не тобой. Помоги мне.
- Чем? Смеешься надо мной,- обиделся Ромка.
- Нет, прошу. Ты единственный здесь, кто обладает правом перемещения во времени и пространстве.
- Я? Я обычный парень, ну... художник, в школе учусь. Хотя говорят про мой великий талант рисовать портреты...
- Это великий талант! Через несколько лет ты будешь известнее Рембрандта и Ван Гога.
- Да прям, издеваешься? - подростку лестно было услышать слова похвалы, но он не поверил.- Откуда знаешь?
- Ты мой родной дед.Я помню тебя, портреты, нарисованные тобой.
- И что же в них особенного? Они точно передают эмоции, чувства, черты лица?
- Не совсем. Люди, которых ты рисуешь, на портретах, оживают.
- Не понял...- настороженно произнёс Ромка.
- Ты рисуешь умерших, и после этого они оживают, - повторила новоявленная внучка.- Поэтому я здесь. Я прошла сквозь временную границу, лишившись многих лет своей жизни.
Ты должен пойти со мной и нарисовать его...
- Кого?
- Моего погибшего жениха... Ты можешь вернуть его мне... Пройдем через время, потом я верну тебя обратно.
- Чем это грозит мне?- испугался за себя Рома, и ему стало немного стыдно.- Я постарею?
- Всего на пять лет. Побывав в моем мире час. За каждый час плата пять лет.
- Надеюсь, часа хватит. Как ты нашла меня?
- С помощью зеркала времени. Знала, где и когда ты будешь находиться. И выбрала именно этот день и час. Прости, в другое время ты не поверил бы...
Ромка кивнул и направился вслед за девушкой обратно к старому дому. Они проникли через незапертую дверь в комнату, затем в подвал, в глубине которого переливались золотые огоньки.Сияние шло от земляного пола.
"Светлячки времени",- сказала внучка.- Без них никак ".
Обозначив на полу круг золотыми огоньками, взяла за руку деда. Спустя мгновение путешественники во времени уже стояли на дорожке, покрытой странной жидкостью. Ноги отталкивались от нее легко, напоминая ощущение полёта над землёй.
"Для ускорения ходьбы. В нашем мире ценна каждая секунда, иначе не выживешь. Всему хозяин - время. Потом объясню."
Сплошь до горизонта не было видно ничего. Просто зеленая равнина.
- Это запрограммировано. От чужих.- вынув из кармана прибор, похожий на крошечный пульт с кнопками, девушка нажала одну, и вокруг возник город, дома изумительно ярких цветов в два этажа, особой архитектуры, напоминавшей панцирь улитки.
Войдя внутрь ближайшего из домов, они оказались внутри огромного пустого пространства. Девушка нажала кнопку, и появился саркофаг с откинувшейся внезапно крышкой. Там лежало тело юноши удивительной красоты, безупречное, как и его лицо.
- Смогу ли я нарисовать эту красоту?
- Сможешь... Ты должен ради меня,- девушка плакала, ее плечи тряслись.
Жалость пронзила сердце художника. Он поверил в свой талант. Взяв принесенные ему кисти и краски, начал делать наброски на мольберте.
Процесс затянулся... Часы в углублении стены показывали, что пролетело уже два часа. "Десять лет жизни,"- с горечью подумал Роман, продолжив рисовать.
Образ юноши просматривался всё четче и явственнее в тонких линиях и небрежных мазках молодого художника. Тени, полутона, переходы от светлого к темному...
За оконным проёмом наступила ночь, непривычная, глубокого темно-синего цвета, напитанная металлическим запахом нагретых стен, оглушительно-безмолвная...Ночь в чужом мире. Возможно, последняя в жизни Романа, и никогда он не вернётся обратно в прежнюю свою судьбу...
Художник рисовал, рисовал, рисовал, забыв о переживаниях, страхах, сомнениях. Ночь сменил день. Новый день нового мира. Пара штрихов, и портрет был готов. Счастливая внучка привела за руку ожившего жениха.
"Надо беречь портрет. Пока существует он, будет жить мой любимый. Пойдём, я провожу тебя домой."
- Есть ли в этом смысл? - устало ответил Ромка.-Судя по времени, я не успею.
- Прости, я говорила неправду. Никто не заберёт время твоей жизни. Но для такого портрета нужно было пробудить в художнике способность жертвовать собой ради других. Ты смог, преодолел страх, и этим воскресил человека.
Обратная дорога заняла всего несколько минут по волшебной дороге. Подвал, светлячки, комната, скрип старой двери.
- Роман обернулся и увидел старушку.
- Время требует менять облик. Увидимся, но ещё нескоро, дедушка, я люблю тебя.
- А я люблю тебя, дорогая. До встречи. Будь счастлива.
Ромка толкнул дверь и выбрался наружу. Утро. Пустая улица. Знакомые дома. Как же здорово жить в своём привычном мире. Просто... жить.