- Боже, как я хочу быть счастливым!!
- Но счастья не может быть в этом мире.
- Нет, ты меня не услышал: КАК Я ХОЧУ БЫТЬ СЧАСТЛИВЫМ!
- Но счастья.... не может быть в этом мире.
И ты думаешь, я того не знаю?! Ещё как знаю. Но... не хочу этого знать! Я хочу счастья, безграничного, неописуемого, как нагрянувший вдруг потоп, счастья! Но его тут - лишь высушенные ручейки. Я хочу эту детскую игрушку- это счастье, от которого я буду смеяться навзрыд. От которого проглочу все слова, все дни, и годы, и жизни, что были до Него самого.
Ни в одной из жизней я не был счастлив. Ни в одной! Ни в одной из жизней я не сделал никого счастливым. Ну и кто бы мог?! Я всё жил и жил на этих чертовых землях, с этой вечной надеждой на Него, на Счастье. Но Счастье не откликалось. И не потому, что-то не слышало. Потому что его не было здесь никогда. Оно не может достаться этим черствым и грубым людям. И нежным тоже не может. Это не в природе Счастья - бывать в гостях у людей. Не говоря уже о том, чтобы пребывать с ними вечно. Счастье- это моя выдумка, чтобы не быть таким несчастливым. Ведь какое может быть Счастье, когда тут - всё конечно?! Может быть только маленькое подобие, которое отнюдь не Оно! Но почему же тогда- я все равно хочу быть счастливым?! Почему я так убиваюсь, когда Его нет, если Его нет всегда?!!