Мы как пыль попавшая в муку жизни и чьи-то сильные, бесконечно огромные руки, красные, грубые долго, уныло но с какой-то беспощадным остервенением месят и месят это изнемогающее и воющее тесто.
Каким , интересно, будет хлеб из него?
Такой же грубый, с подгорелой коркой, но только такой хлеб и может насытить, напитать единственной простой правдой , утолить этот вселенский голод.
Неустроенный быт, хлябь раздоров и неурядиц .
Мы считаем года, часы, дни рождения...считаем деньги, километры,
Обусловлены цикличностью своей жизни. Время идёт по кругу циферблата, а глупый бездумный механизм задаёт нам представление о времени.
Но всякий знает: время течёт по разному. Да и почему течёт? Оно сияет, переливается в какой-то причудливой и в тоже время невооброзимо прекрасной галлограме, разгорается то ярче....
Может время- это музыка?
Или тишина? Или то и другое вместе.