В кабинете моего отца горит свет.
"Всё ещё не спите?", спрашивает он, и мы молчим,
глядя на огни гавани, слушая прибой
и скрип кокосовых веток.
Он допоздна работает над делами.
Никаких страстных речей!
Он опирается на улики,
фактически расхаживая взад-вперед
и измеряя, в то время, как вентиляторы,
вращающиеся
на потолке, отделяют правду от лжи.
Однажды он пропустил медный карниз для штор
через голову, сделанную из гипса
и показал присяжным угол обстрела, где должно быть
стоял убитый
Годами, на протяжении всего моего детства, если бы я
открыл шкаф...бах!
Там была бы голова мертвеца с чёрной дырой во лбу.
Все споры в мире не остановят луну.
Она проделала долгий путь из России, чтобы немного поглазеть
на манговое дерево и осветить стену веранды, прежде чем
возобновить своё прерванное путешествие за пределы гавани
и маяка в Порт-Ройяле, отвернувшись от суши в открытое море.
Тем не менее, ничто в природе не меняется, с того дня
и по сей день она по-прежнему мать всех нас.
Я вижу плывущие по морю огни, чёрные столбы, на которых
выводят своё потомство пеликаны.
И свет, который раньше сиял по ночам в кабинете
моего отца, теперь так же поздно горит в моём.