Фома не любит писать стихи, ему
нравится придумывать стихотворения.
Я прозы не чураюсь никогда,
Стихи мои лишь робкие попытки,
В них мой талант мелькает иногда,
Но очень грустный, будто после пытки.
Вот снова я склонился над столом,
Взглянуть на искаляканные строки,
На рваный беспокойный виршей лом
И недоначатые мозга замороки.
В них мысли беспокойной виден след,
И смысл неординарный копошится.
Ешё немного дней, часов, не лет,
И таинство поэзии свершится.