Мурий

Дождь сначала моросил, потом бубнил в окна рассказами о своих ощущениях, воспоминаниях, о всём промытом, вымытом и пережитом. Взгляд Мурия, дождавшегося меня поздним вечером, уже не просил поесть, нет, ужин закончился, его и мой, осталось просто остановиться, посмотреть в окно, почесать и покусать друг друга, уже не понимая, кто кусает, а кто чешет. И кто что пережил, что вспомнил, что ощутил? Дождь, Мурий, или я? И есть ли разница?