Меня всегда удивляла реакция людей на усопших...
А если подумать?
Люди скорее переживают за себя, а не за тех, кто нам оставил здесь жить...
Какой смысл "переживать" за тех кого уже нет? Им то что с этого? Человек наконец отмучился от этой нашей жизни. Тяжёлая жизнь. Так? Кто поспорит? Ну и
Слава Богу! Отмучился.
Усопшим здесь уже не будет больно и они ничего не потеряют...
А кто знает, что будет потом? Ушлые религиозники постарались вовсю в своих выдумках про рай или ад. Ну люди, что с них взять... Им бы только здесь хорошо пожить. А там... Никто не знает!!!
Человек умер. Избавился от всего плохого. Теперь никто ему не причинит боль. Так? И что за него переживать? Может "там" ему будет гораздо лучше? А если "хуже"!? Кто знает? Никто!
Люди много чего навыдумывали про "плохость" смерти. А если это избавление?
У людей так принято себя вести, изображать жуткие переживания по поводу умершего человека. Эта форма поведения усваивается человеком с "молоком матери" и запахом бабушки...
Так себя вести - это норма, правильность, традиция, менталитет, мораль...
Я не критикую. Я констатирую. Я за сохранение традиционных "ценностей", обрядов, обычаев... Это делает нас индивидуальными людьми, отличными от людей других! Парадокс? Общее делает нас индивидуальным? Да. У каждого человека свои переживания.
Но лично мне совершенно и никогда не жалко, не жаль умерших. Я даже в некотором смысле им "завидую" - отмучились наконец...
Сопереживающим людям просто жаль себя - остались без этого человека, который приносил нам пользу... Мы на него надеялись, а он - сволочь, взял и ушёл от нас туда, где мы его достать не можем...
"Я когда-то умру — мы когда-то всегда умираем.
Как бы так угадать, чтоб не сам — чтобы в спину ножом:
Убиенных щадят, отпевают и балуют раем…
Не скажу про живых, а покойников мы бережём.
В грязь ударю лицом, завалюсь покрасивее набок —
И ударит душа на ворованных клячах в галоп!
В дивных райских садах наберу бледно-розовых яблок…
Жаль, сады сторожат и стреляют без промаха в лоб.
Прискакали. Гляжу — пред очами не райское что-то:
Неродящий пустырь и сплошное ничто — беспредел.
И среди ничего возвышались литые ворота,
И огромный этап у ворот на ворота глядел.
Как ржанёт коренной! Я смирил его ласковым словом,
Да репьи из мочал еле выдрал, и гриву заплёл.
Седовласый старик что-то долго возился с засовом —
И кряхтел и ворчал, и не смог отворить — и ушёл.
И огромный этап не издал ни единого стона,
Лишь на корточки вдруг с онемевших колен пересел.
Здесь малина, братва, — оглушило малиновым звоном!
Всё вернулось на круг, и распятый над кругом висел.
И апостол-старик — он над стражей кричал-комиссарил —
Он позвал кой-кого, и затеяли вновь отворять…
Кто-то палкой с винтом, поднатужась, об рельсу ударил —
И как ринулись все в распрекрасную ту благодать!
Я узнал старика по слезам на щеках его дряблых:
Это Пётр-старик — он апостол, а я остолоп.
Вот и кущи-сады, в коих прорва мороженых яблок…
Но сады сторожат и стреляют без промаха в лоб.
Всем нам блага подай, да и много ли требовал я благ?!
Мне — чтоб были друзья, да жена — чтобы пала на гроб,
Ну а я уж для них наворую бессемечных яблок…
Жаль, сады сторожат и стреляют без промаха в лоб.
В онемевших руках свечи плавились, как в канделябрах,
А тем временем я снова поднял лошадок в галоп.
Я набрал, я натряс этих самых бессемечных яблок —
И за это меня застрелили без промаха в лоб.
И погнал я коней прочь от мест этих гиблых и зяблых,
Кони — головы вверх, но и я закусил удила.
Вдоль обрыва с кнутом по-над пропастью пазуху яблок
Я тебе привезу — ты меня и из рая ждала!"
"Мементо мори..." http://proza.ru/2023/09/23/1405
"Спонтанные мысли о жизни и смерти..." http://proza.ru/2022/08/27/774