Нет ничего прекраснее уюта:
Он строится из маленьких границ.
Постель в избе, морозами продута,
Ничуть не лучше дедовских гробниц.
Но стоит прикрепиться одеялом
Получше к ней и не оставить дыр,
Как малое освободится в малом
И никакой чуковский Мойдодыр
С утра пораньше не заставит в пляске
Поджечь лучину в двести с лишним ватт,
Умыть лицо живой водой как в сказке,
Пока о личном гномы говорят.
Но стоит затопить получше печку,
Как треск поленьев возвестит о дне,
Когда, дивясь, дощечка за дощечкой,
Проснется дом с собой наедине.
Пусть на пути крестьянин торжествует,
Уж нет крестьян, не редкость дураки –
Метель всё та же: в центре сабантуя,
Но в строгих рамках мирные рывки.
Сосновых шишек много нынче пало:
Роднёй толпятся хвойные леса.
Берет зима сусальное кресало,
Чтоб высечь огневые небеса.
Пожалуй, зря – секи попробуй вечность,
На северном сияньи – бирюза.
Так люди небу дали человечность
И правильно подбили полюса.
Всё небо – это медленные воды,
Нависшие сиреневой слюдой
Над домом, для которого все оды,
Избушкой с исторической скирдой.
И вот, опять к постели подбираясь,
Невольно крадучись от печки всех начал,
Подумаешь, что и ворота рая
Какой-то сивый мерин прибивал.
В легенде той ни слова об уюте,
Да где ему на облаках-то быть:
Безмерное не открывает сути,
Всесильное уже не полюбить.
Так космос, величавый и холодный,
С огромной скоростью безжизненных светил,
Живёт пространствами, которые бесплодны,
Чтоб луч творения их снова посетил.
01.01.2024 г.