Как нас время коверкает, трёт в порошок,
Изгибают в дугу. В три погибели клонит.
Но ещё остаётся расти корешок
Виноградной лозы на бамбуковом склоне.
Снова в край возвращаешься мысленно, вслух
Произносишь стихи, что пришли ниоткуда.
И овеет тебя на горе ветерок
И дождём, моросящим над морем, остудит.
Знаешь, есть про запас заповедный родник -
Вытекает из узкого лона в распадок -
У подножья горы под кустами в тени...
Навсегда остаётся в подарок.