Эта дверь такая тяжелая, я толкаю ее изо всех сил, наваливаюсь всем своим весом - но моего веса недостаточно. Она не заперта, у меня получилось повернуть ручку (когда? - я не помню этого усилия и не помню, когда и откуда я пришла сюда), она уже приоткрыта, и в щель дует тот ветер, ради которого я пытаюсь открыть ее.
Этот ветер похож на звук, мой слух дышит им и не может дышать ничем другим.
Дверь тяжелая, из очень темного дерева, и такая высокая, что я не вижу ее верхнего края, он скрыть облаками.
У меня за спиной бушует метель, и кажется, что нет другой двери, в которую я могла бы войти, хотя где-то там в мире столько других дверей.
Что за ней? Может быть, тысячи завес, которые беснуются, как эта метель, и ничего больше, а может быть, ветер не обманул меня, и там влажный воздух весны, спирали мыслящих флейт и звук, который течет сквозь песочные часы вверх и растет, как дерево.