Природа отдыхает. И во мне природа тоже отдыхает, не напрягается, трудился в меру, а после трудов гулял в лесу, слушал многоголосую певчую аудиторию, ел нежную пахучую землянику, собирая её, старался не задевать пчёлок, жужжащих то тут, то там и, бывает нарвёшься, но боль оправдана, оздоровительная, осязательна, опознавательная и не смертельная. В зените солнца, в жару, прилягу среди нежного льняного поля, раскину руки закрою глаза и, о чудо, жаворонки, певчие жары, они высоко так, что их не видно, но слышно и охлаждает и воодушевляет. А к вечеру лягушки заполняют пространство и к ночи их сменяют кузнечики шумно и объёмно, и к ночи, перед самым рассветом - тишина, пахнет молоком, далёким перелаем собак и иногда кукушка заканчивает эту рапсодию - ку-ку.
Но тут является патриот! И спрашивает, словно он только этими вопросом и живёт - а люблю ли я свою Родину и патриот ли я?
Да вроде хорошо мне, наслаждаюсь живою жизнью вокруг.
Но не унимается патриот:
Так ответа я не слышу, любите ли Родину свою и патриот ли вы?
Вроде жив, живу. А что не так?
Так надо Родину любить, а не просто жить.
Так жизнь люблю я в её объеме со всем материалом живым, твёрдым и газообразным. Я уважаю всё и трясогузку и ворону, кенгуру, льва и леопарда, носорога, негра, африканца, белоруса, украинца, ненца и эвенка, дикий вопль выпи, мычание коровы, лягушки кваки, удары наковальни, ржание лошади и рожь вдоль дорог, деревню полноценную, колхозы, коллективы, дачников и солёные огурцы с водочкой.
Но сегодня нет льняных полей, нет конопли, нет куропаток в этих травах и жаворонки не поют, река мелеет, рыба стала костлявой и больной, лягушки приумолкли и кузнечики молчат и это вы природу напугали, подменив её возгласами и фразами, да ещё и воинственно друг другу угрожаете. Ваша любовь убийственна как граната - а ты патриот?
Во что превращаются люди - в агрессивного карася на сковороде.
Любовь - это не натянуть, хотя с экранов это и популяризируют во всех видах.
Любовь не купишь, не продашь, но она как воздух, который легко отравить, хочешь вдохнуть, а не можешь, надо сначала затушить пожарище. Только от доброй любви рождаются здоровые дети, а насилие и по заказу, вы там рожайте, можно родить только армию для Урфин Джюса и его деревянных солдат. Трагедия, когда сказка становится реальностью, которая заканчивается только на кладбище и у такой сказки не бывает жизни.
Верить надо в жизнь живую, а не в облака, не в загробъе, не в рай, а просто в жизнь живую, а мысли не должны быть за пределами жизни и мысль должна порождаться жизнью, а не иллюзией. А сегодня витают одни иллюзии, а потому весь мир окружающий становится враждебным. Ища врагов, вы нарываетесь на самоубийство. Как в «Портрет Дориан Грея» - любовь к себе в конце заставит убить самого себя.
Я люблю природу без мыслей, без патриотизма, без фанатизма, без без без, хочется сказать без людей, но не поворачивается язык, я не хочу быть подобным им, а то ведь для некоторых не могут быть некоторые народы, не могут быть иные культуры, взгляды. Я часто вспоминаю Алехо Кампентьера, философа, писателя, антрополога и его книгу «Потерянные следы», читая которую, я пережил ощущение связи в формировании отдельного человека и народов. А покушение на эти формирования обзывается одним словом - фашизм.