— Оставь!
— Исполнено.
— Отстань!
— Так я ж... отстал уже.
Как грязь из-под колёс на вираже,
как из пращи, — в кусты
терновника...
А он — шипами, как штыками, — на мечты...
Скорее кровожадно, чем скоромненько.
Как больно! Неужели это ты?
А с виду — непорочна и чиста...
Как моль на фоне белого листа
или сугроба снежного, — замрёшь
и станешь совершенно незаметна...
От Рождества Христа какое лето
и день какой сегодня на миру?
Вот то-то и оно! Играть в игру
наивных воздыханий — надоело.
Поскольку, моль не только мех, но и...
но и всю плешь, похоже, — переела.
И как мне понимать слова твои —
оставь, отстань — как понимать такое?
Горнист, труби подъём!
Мне думать о покое
не то, чтобы не время, но — нельзя:
пусть впереди маячит окоём,
но грешной жизни не окончена стезя.
"Пусть камень бросит тот, кто без греха".
"Не вам судить!" — Ты, знать, забыла что-то?..
Прости: опять пускаю петуха:
вновь не побудка, а разбор полётов.
— Оставь!
— Исполнено.
— Отстань!
— Так я ж... уже...
А что "уже"? —
В тоске и в неглиже
забылся сном могилы раньше срока?
Или, вобрав энергию урока
(неважно: град по жести иль драже
цветное кто-то бросил свысока
на гулкое, как барабан, железо крыши),
поверил, что дающая рука
всегда во благо, и — поднялся выше —
над суетой?
Не верь, что всё, что делаешь, — не то!
Хоть кто-то убеждает тебя в этом.
Не верь!
И ощути себя поэтом.
И знай: в конце пути тебя ждёт дверь.
В ту дверь войдёшь —
и обретёшь спасенье
от резких слов её, завёрнутых в молчанье —
"отставь! остань! не трожь!" —
каких никак не ожидал...
Перечитал.
Нет, не закис в печали,
но всё ж
бросает в дрожь:
стихотворенье — истинно — прозренье.
22.12.2023