Марина меня спрашивает, - как тебе удалось сделать красивый стих про осень, до сих пор люблю его читать.
Молчу. Как вспомню, смешно становится.
- поставил на поставку стихи Эдгара По, смотрю и думаю как можно того переписать. я так Эльдорадо переписывал давно. потом так же и Шекспира сонет попробовал.
Марина смотрит стих про осень.
- не, ну шедевр! а про лето получится?
- надо подумать, но если возьмусь, то уже летом. какой сезон, такое настроение, такие слова
- выходит все твои недавние выходки в прозе из-за зимы?
- как видишь, - я щурю глаз, - включаю голову и пользуюсь моментом.
Да дело в том, так и жили классики прошлого столетия. Что происходит, скорей писать. Так и появилась та самая литература, которая до сих пор вызывает восторг.
Марина пытается вспомнить поэтов, но кроме Пушкина ничего не слышала.
- я кроме Пушкина никого не знаю, был Есенин, хулиган мальчишка, но он дело юности, давно бросила, несерьёзно, так, мысли вслух.
Она уткнулась в смартфон, показывает мой стих. Тот оформила в открытке осенней.
- вот, сделала! красиво! осталось про лето и зиму тебе написать. гордись! осень чистой воды!
Я смотрел на открытку, - красивая, но про лето вряд ли что получится, если только про дачу, но чтобы про дачу написать, надо ждать летний сезон.
Марина озадачена, улыбается с широко открытыми глазами.
- я верю в тебя, и утрёшь нос всем кто живёт летом и дачей, верю в тебя!
- да ну я, болтун несчастный, придуши меня подушкой!