Нет, нет, совсем не Федя Достоевский!
Другой, интеллигентный. И в пенсне,
Чахоточный, весьма любвеобильный.
Мобилен, побывал на Сахалине,
Не Сологуб, что слава богу, не увы.
Не Бедный. Хармс скорей, чем Горький.
Слава богу.
Антуан де Сент-Экзюпери погиб красиво,
Что ни говори. Смерть страшная,
Но ведь, на самом деле, так лучше,
Чем во сне, в супружеской постели.
Облака у горизонта,
Словно дым от сигареты.
Может бог там курит трубку?
Не помочь ли мне дедуле?
Папиросу закурю.
Вот если бы я богом был, то целый божий день я делом занимался:
Сидел на облаке, болтал ногами, трубочку курил, писал стихи,
Плевал на божий мир внизу, дождями землю орошая, молился бы себе,
Поддерживал курильщиков и пьющих, ведь кто не курит и не пьет,
Ко мне подняться не спешит, чего-то ждет, здоровеньким помрет.