— “История начинается с начала и длится, пока не закончится” — вслух прочитала Астра, открыв первую страницу врученной ей тетради, — и что это значит?
Девушка, словно ища подсказку, беспомощно огляделась по сторонам. Еще никогда не было, чтобы первые же строки, причем, казалось бы, обыкновенные, подняли внутри нее душевную бурю. Откинув за ухо непослушную прядь светлых волос, Астра уселась поудобнее, облокотившись на спинку дивана и поджав под себя ноги.
— “Отныне тот заложник книги, чей взгляд, казалось, вкось ушел,
И не забудется вовеки, ведь он теперь — внутри нее.
Попробуй стать сердечным другом, когда вся внутренняя грязь
Поднята выше, чем бриллианты твоей бессовестной души.
И что же, будешь все ж пытаться? Тогда, друг мой, урок учти:
Вся злость твоя сильнее будет, чем добродетель во сто крат.
Коль кто-нибудь тебя полюбит, ему придется знать тебя
Намного лучше, чем ты сам. И если демонов твоей души
Сумеет приручить она, тогда и сможешь ты ожить, но здесь —
Не раньше октября.” — девушка фыркнула и закрыла тетрадь, отложив ее в сторону.
Бред какой-то. Непонятные цитаты, стихи… Они действуют удручающе. Создается впечатление, словно на этих страницах действительно живет какой-то человек, заключенный в тетради, а это в любом случае невозможно, потому что подобного просто-напросто не существует. Тяжело выдохнув, Астра взяла с подлокотника кружку горячего зеленого чая и, тихонько подув на светлую гладь, сделала небольшой глоточек. Кому пришло в голову исписать тетрадь подобным? Может, это какой-то несостоявшийся писатель, который умер прежде, чем опубликовал свою рукопись? Тоже вряд ли. А что, если…
— Астра, милая, все в порядке? — в дверном проеме появилось лицо мамы девочки.
— Да… да, все хорошо.
— Тебе не понравилось? — женщина взглядом указала на тетрадь.
— Она немного странная. Напомни, что говорила про нее прабабушка?
Женщина вошла в комнату и присела рядом с дочкой, взяв в руки тетрадь. Немного покрутив ее в руках, словно собираясь с мыслями, она повторила рассказ, знакомый ей с детства:
— Тетрадь много поколений передается из рук в руки дочерям. Это дневник мальчика, которого знала бабушка Настя. Кажется, она называла его… Китом, что ли. Почему именно так — никто и не помнит уже. Потом мальчик этот пропал куда-то, его долго всей деревней искали, и бабушка в поисках участие принимала, словно сквозь землю провалился. Все его вещи на своих местах остались, тетрадь его эта исписанная от корки до корки, а самого его так и не нашли. Ну по дружбе их бабе Насте его тетрадь и отдали. Говорили нравилась она ему, вот на память и осталась, — женщина перевела дыхание. — А баба Настя потом все говорила, что на него девушка какая-то взъелась, мол он ей дорогу перешел, и она решила заключить его в страницах его же собственной тетради. Мол лишь искренняя любовь сможет его из этой самой тетради обратно к жизни вернуть, да и сказала, чтобы передавали ее всем девочкам нашим.
— А ее прямо все девочки читали?
— Не все уж точно, как минимум я исключение, — она ухмыльнулась, — во-первых звучит это все странно, сказка какая-то. Во-вторых, написание мне не понравилось, оно, вроде, до революции еще писалось, читается тяжело. Ну и в-третьих мне просто не понравились первые страницы.
Астра ухмыльнулась, глядя на маму. Да, звучит как сказка. Но все-таки так интересно проверить…