Я помню, как летом мой мир рухнул. Мама уехала, и теперь я живу с дедушкой. Деда всегда ворчит и постоянно курит, заполняя комнату дымом, который кружит в воздухе, словно пытается рассказать свою собственную грустную историю. Каждый вечер я ложусь спать, обнимая мягкую игрушку, которую когда-то подарил мне папа.
Сейчас на улице уже зима. Скоро Новый Год, но праздник уже не кажется мне таким радостным, как раньше. В прошлом году мы все были вместе: мама, папа и я. Мы украшали ёлку, а мама пела песни. Папа каждый раз зажигал бенгальский огонь ровно в полночь, а я смотрел на это чудо, но боялся держать его в руках. Теперь эти воспоминания кажутся мне сном.
В этом году всё иначе. Моя комната кажется мне тюрьмой, а дедушка - единственным спутником моего одиночества. Я знаю, что Дед Мороз - это сказка, но всё равно написал ему письмо. "Дорогой Дедушка Мороз, не надо мне игрушек. Принеси, пожалуйста, маму и папу обратно. И мандарины, и бенгальский огонь, чтобы папа снова зажег его в полночь, и я, может быть, на этот раз не испугаюсь держать его в своих руках."
Я кладу письмо под подушку и засыпаю, представляя, как буду смеяться и радоваться вместе с мамой и папой, как в старые добрые времена. Но глубоко в душе я знаю, что моё желание вряд ли сбудется.
Каждый день я смотрю в окно, наблюдая, как падает снег, покрывая улицы белым покрывалом. Всё вокруг наполнено ожиданием чуда, но в моём сердце - только тоска и пустота. Я так хочу, чтобы всё вернулось, как было. Чтобы снова почувствовать тепло семейного очага и радость от простых вещей, таких как мандариновый аромат и тёплый свет бенгальского огонька. Но пока что в моём мире только холод и дедушкин кашель в соседней комнате.