Я бежал в оловянистой утренней дымке по холодной октябрьской земле нашего районного оврага.
Отличное это слово – бежать! Оно означает череду маленьких полетов между толчками ног. Прекрасное и любимое слово!
...Левая, толчок, полет! Правая, толчок, полет!... Не птица, конечно, но все равно замечательное это дело – бежать. И какое радостное ощущение в душе!
Увы, мое передвижение этим утром можно было называть как угодно, только не бегом.
Накануне я потянул левый голеностоп и теперь как-то криво, напряженно и больно волок свое тело, все время прислушиваясь к сигналам мускулов и сухожилий.
Точнее всего можно сказать, что я шкандыбал в приземном пространстве, грубо насилуя своей волей жизнь своего же тела.
А вот зачем? Кто бы мне сказал...