Восток, помноженный на запад, будет юг.
Не думаю, что север, — там морозы.
Живу за пазухой... у Бога. И — пою.
Но различает слух, увы, — не смех, а слёзы.
("Морозы - слёзы" — рифма "пятью пять":
кому ещё придёт на ум такое?)
Как скучно жить — не снова, но опять —
в смиренном ожидании покоя.
Восток на запад — это горизонт.
А юг на север — перпендикулярен...
Сам для себя я больше не резон —
не более, чем "человек в футляре".
Пора, знать, объявить себе табу
и не насиловать ни рифмы, ни размеры...
Не уподобься, Божий раб, рабу
за ради мнимой пишущей карьеры.
Растрескалось гусиное перо,
чернила высохли, осыпались все даты...
Рулетка замерла и выдала зеро,
чем напрочь обнулила результаты.
14.12.2023