Как живете вы, птицы подраненные?
Недолюбленные, недоласканные,
Где берете силы для радости?
Иль ее вы вовсе не знаете?
Ни детей у вас, ни их нежности,
И о внуках мечтать не приходится…
Жизнь кончается? Да, наверное.
И была ли она – такая-то?
Вы отравлены одиночеством,
Вы с тоскою срослись намертво,
Ничему вы уже не верите
И живете мечтою да памятью.
Сколько вас, душ иссохших, надломанных,
Материнской любовью преданных,
Переруганных, перестроженных,
Обожженных пустыми попреками!
Зачерствели вы в строгости матери,
В недоверии вам и в неверии,
Вашу веру в себя убивающем,
Птицы мертвые, в небе парящие.