Оперативный дежурный центра ССБР, спрятанного в ущелье пустыни Невада, пил чай маленькими глотками и смотрел на большой экран монитора. Помешал ложечкой в стакане и спросил помощника, худого невротичного полковника, курившего длинную сигарету чёрного цвета.
— Джеймс, а что это там в центре Киева за сборище собралось? – Он кивнул на экран. – Вы посмотрите, весь город мёртв, а в самом центре стоят столы и, похоже, никто не собирается эвакуироваться. Это что, украинские камикадзе? И самолёт рядом стоит. Неужели, водку пьют. Если да, то они издеваются над нами.
— Они расположились прямо возле входа в метрополитен, – ориентируясь по карте, сказал полковник.
— Ну и что? Почему нельзя пойти пить пиво в метро?
— Наверное, хотят на свежем воздухе.
— Этот воздух может им поддать жару.
— Они ещё и поют.
— Что?
— Поют, говорю. Спутниковая антенна одного из наших офисов даёт звуковую картину на Крещатике. И песня какая–то знакомая. – Полковник вывел звук на динамик. В помещении зазвучало:
Весь мир насилия мы разрушим
До основания, а затем
Мы наш, мы новый мир построим
Кто был ничем, тот станет всем
— Что за песня? – спросил, вслушиваясь, дежурный.
— Что–то знакомое. По–моему, фрагмент рок оперы "Мировая компиляция". На русском языке.
Дежурный связался со штабом, доложил ситуацию и скинул по локальной военной компьютерной сети файл с песней.
— Пусть разбираются, кто и что там поёт перед смертью.
"Восточный триллер" (с)