На следующее утро, лишь только солнце брызнуло сквозь покрытые узорчатой изморозью окна спальни, Артём Журко не отвернулся к стене, чтобы досматривать сны, а влекомый, словно мальчишка, жаждой впечатлений, рывком отбросил одеяло, встал и принялся собираться в город.
Денёк выдался, как на заказ: безветренный, безоблачный, с лёгким бодрящим морозцем.
Компактный, похожий на буханку хлеба "пазик", весело подпрыгивая на ухабах, за каких-нибудь сорок минут довёз Артёма до Минска.
- Да здравствует цивилизация! - тихонько, чтобы не привлекать к себе внимание обычных, "неромантично" настроенных пассажиров, воскликнул он, сходя с микроавтобуса у станции метро.
Изучив настенную карту метрополитена, Артём спустился в подземку и через двадцать минут вышел в центре белорусской столицы.
Центр любого города - это его лицо, гордость и слава. Всё самое красивое, вкусное и запоминающееся можно найти именно там, а не в безликом пригороде.
Почти полный световой день Артём Журко бродил по главным улицам, проспектам и площадям Минска. Он любовался архитектурными ансамблями столицы, наслаждался городским шумом, втягивал расширенными ноздрями дурманящий запах бензина и солярки. Ему наступали на ноги и толкали, спешащие по своим делам, пешеходы. Артёма это нисколько не раздражало, даже наоборот - веселило: "Беларусы, братья, сябры - я вас всех люблю!" - пела его душа.
В своё лежбище экскурсант вернулся еле ноги волоча. На следующий день у него противно болели все мышцы тела, и в придачу - раскалывалась голова. Три дня он пассивно отдыхал: в основном лежал на кровати и читал детективы.
Но когда способность двигаться восстановилась, Артём Журко снова поехал в Минск. На этот раз он решил ограничиться лишь посещением краеведческого музея.
Бродя по выставочным залам, Артём старался не пропустить ни одного раритета белорусской истории. Пытливым взглядом учёного он осматривал почерневшие от времени глиняные горшки, рассохшиеся деревянные миски и ложки, плетёные из лозняка корзины, полуистлевшую одежду и лапти былинного белорусского землепашца...
Музей утомил Артёма не меньше чем недавняя многочасовая прогулка по городским тротуарам. "Ничего - привыкну, втянусь. Надо! Ведь мне ещё два месяца "служить", - подбадривал он сам себя.
Вернувшись на дачу, Артём проштудировал, купленные им в газетном киоске "Туристический путеводитель по Минску" и газету "Культурная жизнь столицы", и составил внушительный список достопримечательностей, которые намеревался осмотреть. Под занавес "служивый" запланировал поход в цирк и намеревался побывать на концерте легендарных "Песняров".
Наш герой рассчитал и спланировал всё, кроме своего здоровья. Но именно оно и внесло коррективы в его план. В Минске, как обычно в конце зимы, ходил грипп. Артём умудрился подцепить "ходячую бациллу", и слёг с высокой температурой.
Он глотал горькие лекарства и тоскливо смотрел на низкий, зашитый деревянными рейками потолок спальни. В его голову лезли нерадостные мысли: "Ещё помру здесь, как собака бездомная... И зачем я только приехал в эту заболоченную державу, к этим картофелеводам?.."
- Бульба - есть, вода радом, спычкай чырк - и парадок! - раздражённо, охрипшим голосом спародировал он известную белорусскую прибаутку.
Продолжение следует.