Я поднимаю руки в небеса,
Пытаясь вымолить у Бога память,
Тому, кто прошлого не слыша голоса,
Все продолжает русского чернить и хаять.
Тому, кто памятник снося кричал,
О якобы, что прошлое не в моде,
И то, как, он свой новый дзен познал,
В раю в свободном польском огороде.
Тому, кто позабыв о подвигах дедов,
Старается из памяти стереть Победу,
Сшивая прошлое из нужных лишь кусков,
Чтоб только посильнее насолить соседу.
Тому чей ум затмили и сознанье,
Речами бравыми о Киевской Руси,
Про их печальное советское страданье,
Где гнет был страшным – Боже упаси.
Я поднимая руки к небесам,
Смотрю на силуэт легенды танка,
Что к Бранденбургским был поставлен воротам,
Как символ памяти – её огранка!