Посмотрите, что набрала из ваших текстов на прозе ру. Все слова ваши, вплоть до заголовка и P.S. Какой-то нужен переход от бессмертия небытия к любви. Может допишите?) можете сразу орать.
белые чернила потолка
Ничего прекраснее совершеннее и роднее, чем смерть ни в этой жизни, ни не в какой другой не бывает и нет. Смерть это то, что никогда не кончается в человеке. Только мёртвое не умирает. Небытие бессмертно. Не бывает такого, чтобы было и не было. Все, что было всегда, только собирается быть, но не накапливаясь, а преображаясь, или видоизменяясь.
Любовь назначается временем, как и огонь, разжигающий ее, назначается временем. Время же действует без участия человека, ему все равно, куда человек его поворачивает и помещает.
P.S. Встряхнул пустые пачки из-под сигарет насобирать табака на самокрутку и нашел целую.
мне сон приснился сегодня как переписка с вами на стихи ре . Я вам написала, что за мной кто-то волочился. И вот как из факса появляется ответы от вас в виде черных точек, квадратов, и черных мастей игральных карт. Я не успеваю их прочитать и они исчезают. Потом полки архива и я пытаюсь найти эту переписку в очень старых папках с пожелтевшей потрепанной бумагой. И разговариваю с архивариусом.
в моем сне я же обидела вас, сообщив о том, что за мной кто-то волочился. И эти чёрные знаки и масти и ноты это был ответ расстроенного человека. Знаки и фигуры заменили слова, но и так было все ясно. Вы как бы не дали мне оправдаться. Факс пришел, а обратный ответ невозможен. Поэтому вот этот архив. Вдруг там остался весь диалог. Но этот архив как отдаленное будущее, в которое я попала.