Человек - фрактал Бога. Когда он уходит в мир иной,
он возвращается к Создателю.
Он становится солнечным светом, облаками, ветром,
звездой, птицей, шепотом листьев, искрами летящих
снежинок.
Неутешные оставшиеся, ищут неуловимые штрихи любимых
черт в лицах, жестах, силуэтах прохожих, обрывки нот голоса,
интонации, смеха....И рана потери нисколько не заживает.
Проходят дни, месяцы, годы, десятилетия и ты - все
тот же ребенок - сирота, осиротевший вторично, внезапно
лишившись бабушки, заменившую мать.
Есть ли у любви пределы? Есть ли у нее конец? И что
такое смерть?
Она живее меня. Бабушка в белоснежном кимешеке у
самовара, разливающая чай..., озорно капает на меня,
безмятежно и эгоистично долго лежащего на ее коленях,
капельку чая. Я смотрю на ее ласковое лицо, утопаю в
глазах, полных нежности и беззаботно, заливисто смеюсь
над ее внезапной шалостью....
Даже у матери дети не могут быть счастливее....