Ты так устанешь, что не будет снов
И дня не будет, только междутемье,
Вползающее медленно в окно.
Невнятное присловье декабря,
Холодные туманные окошки
Куда-то вглубь, как будто внутрь себя.
Ты возлежишь на тонкой маркой ткани,
Почти забальзамированный тьмой,
Пропитанный своим сухим дыханьем,
Посыпан солью тиканья часов.
Ты так устал, что сам уже не свой,
Ни руки и ни ноги сил не помнят,
Они легки, как плети палача,
Как вниз стремящийся Сизифов камень,
Как шёпот умиранья за стеной,
Как тайна недовыросшей вселенной.
Кто вынесет тебя из бытия?
Моли о даре милосердной муки,
О непринадлежании себе,
Болезненном забвении и тайне —
О сне. Но ты устал молить о сне.
Ты тонкой пуповиной боли связан
С прозрачной жизнью. Просто потерпи,
И всё пройдёт. Однажды безвозвратно,
Но не сейчас, несчастный, не теперь.
17.12.20
В иллюстрации использована работа Петра Стронского.