Что-то другое…
Не любовь… А другая какая-то боль
чернильно-кровавым совьётся клубком…
Ни глаз изумрудный, ни чёрная бровь
не мелькнут в зазеркалье тайком….
Другая какая-то боль… Не любовь
не даёт насладиться травой и цветком….
Источает впотьмах настоящую кровь
никем не построенный дом.
Пусть лунных уловий твоих дикую стаю,
и поступь твою, и поток провожают
печали моей смоляные глаза…
Пусть пепел костра разлетается втуне
и ветер, который мне сердце остудит,
резвясь, раздувает твои паруса.