Неужели наши песни все уже пропеты
в этом мрачном и продажном, и не белом свете.
В нём тугие барабаны скрипку заменили
и ту песню, при которой мы на свете жили.
В этих песнях мы любили и друзей прощали
и, наверно, в эти песни прятали печали.
Но теперь нет запевалы этой грустной песни.
Те напевы в новой жизни людям неизвестны.
Ой, вы песни, наши песни, душу не терзайте.
Вы в далёкой нашей жизни тихо умирайте.
Значит, правда то, что песни все уже пропеты.
Только с ними умирают память и поэты.