00:46, 6 октября, 1986 год. Лос-Анджелес, квартира Эдварда Смита.
Менеджер с трудом доехал до дома. Попрощавшись со всеми, он допоздна засиделся в клубе, угрюмо созерцая кипу бумаг с расписанием тура, которая зловеще возвышалась прямо перед его носом, и допивая очередную порцию бурбона. Эдвард действительно не знал, что делать, и был чуть ли не на грани нервного срыва. Прошла целая неделя с того момента, как Джон и Ричи пропали, и версию о простом «загуле» уже точно можно было отбросить окончательно, а новой адекватной информации раздобыть всё ещё не получалось.
— Чёрт бы побрал этого Бакстона с его проклятым туром! — бормотал менеджер в бокал, перебирая страницы, — приспичило ему, понимаешь ли, устраивать шоу именно сейчас! Почему не в любое другое время? И вообще, что за манера договариваться о таких вещах в последний момент! Берёт на слабо? Проверяет на мобильность? Тоже мне!
Помимо рабочих, в последние дни в Эдварде проснулись и простые человеческие чувства. Он искренне, даже несколько по-отцовски переживал за своих подопечных. Кто знает, сколько идиотов бродит по миру? На ум приходили мысли о сумасшедших фанатах, и подобных примеров Эд, к сожалению, знал немало — одна трагичная история Джона Леннона чего стоит. Может и правда набросили мешки им на головы и…
«Мне бы только одну зацепку, хоть что-нибудь… — думал мужчина, грузно опускаясь в домашнее кресло, — так, с кем из стукачей я ещё не успел связаться?»
Густую пелену его тревожных мыслей разорвал телефонный звонок.
— Эд, срочно, ты не спишь?! — взбудораженный голос Алека Сача в трубке на секунду оглушил менеджера, — врубай телек, скорее! Мы тут с парнями наткнулись на одну программку…
— Алек, если ты решил добить меня очередной полоумной теорией, то иди в…
— Да нет же! Быстрее, говорю тебе, канал международных новостей! — напористо тараторил басист, — теория, может, и полоумная, но в ней слишком много совпадений! Вдруг это нам поможет?
С большим трудом Эдвард нашёл нужный канал. Сейчас ему меньше всего хотелось вновь вникать в красочные сюжеты жёлтой прессы, но ещё худшей перспективой казалось посреди ночи выслушивать настойчивый тон Алека.
В программе брали интервью у некоего русского милиционера. «Подумать только, и туда слухи добрались!» — хмуро отметил Эд, пропуская половину слов мимо ушей. Однако через пару минут он втянулся в разговор, и, наконец, осознал, что так встревожило Алека. Русский милиционер, очевидно, начальник отдела, очень уверенно вещал о том, что за последние семь дней в его отделении участились жалобы на беспорядки, и всякий раз пострадавшие описывают одних и тех же людей.
— Двое их, значит, по описанию оба с длинными волосами, молодые совсем, говорят не по-русски. И одеты как бабы, я прошу прощения, не в пример молодому поколению! За данными молодыми людьми числится ограбление центрального гастронома «Октябрьский», проникновение и вандализм внутри Дома культуры «Юбилейный», а также непристойное поведение и мошенничество…
— Да уж, Алек, такого я ещё не слышал, — усмехнулся Эдвард в трубку, — но проверить стоит. Ты прав, слишком много совпадений.
— …точное местонахождение неизвестно, — продолжал вещать русский милиционер, — ведутся поисковые работы, составлены фотороботы. Тунеядству бой!
И в следующую секунду на экран вывели грубые черно-белые изображения. С большим трудом, но в них можно было различить едва уловимые черты Джона и Ричи.
— Чёрт возьми, выглядит просто ужасно! — нервно рассмеялся в ответ басист, — только мы одного не понимаем, как они оказались Москве?! Это просто безумие!
— Понятия не имею, но такие выходки как раз в духе Джона. Если мы напали на верный след, скоро сможете сами обо всём их спросить… — удручённое состояние менеджера как рукой сняло, — мне срочно нужно позвонить, в Москве сейчас как раз день!