Дымок над крышею парит,
Туман к траве прилёг.
Последней искрой догорит
В камине уголёк.
Луна дорожкой серебра
Над озером блеснёт,
И безмятежно до утра
Любимая заснёт.
Какое чудо, Боже,
Как мало надо мне.
На загорелой коже
Стишок писать тебе.
Едва к ней прикоснёшься,
Как кисточкой к холсту,
Ты сразу улыбнёшься,
И я его прочту:
«В твоих жилах — кровь.
А в моих - джин, наверно.
Ты играешь в любовь,
Тренируешь мне нервы.
Ты не носишь бельё.
Я не брею щетину,
Презираю враньё
И продажность в мужчинах.
Ты дрожишь, как струна.
Я - рисую поэмы.
Ты уводишь туда,
Где ни разу я не был.
Где ветра бродят в льдах,
Обжигаясь о скалы,
Где грустишь ты одна
И всего тебе мало.
Мало влажной тоски,
Переполненной чашки.
Я стираю носки,
Ты мне гладишь рубашки.
Ты всё ждёшь когда я
Знаменитым вдруг стану
И, шутя для тебя,
С неба звёзды достану.
Ты всегда крепко спишь.
Я храплю, как сапожник.
От экстаза кричишь,
Что я грешный безбожник!
Я ещё молодой,
Я — садовник Эдема,
Где гуляет нагой
Моя нежная Ева».
05.07.12. А.Г.