Сколько раз в их устах оживали,
Вековою укрытые пылью,
Древней клятвы слова, что давали,
Миру ангелы, снявшие крылья.
Нет, они далеко не святые,
Да и так же, как все, устают.
Это люди, живые, простые,
Те, что миру себя отдают.
Просто чаще с сердцами общаясь,
Постижимым, лишь им, языком,
Будто плачущей скрипки касаясь,
Исцеления тонким смычком.
И, влекомые силой инерций,
Вопреки всем канонам, основам,
Обнимают озябшее сердце,
Утешая живительным словом.
Словно светочи, мягким покровом,
Утомленные души врачуя,
Руководствуясь внутренним зовом,
Оголенные раны бинтуя.
В ритмах систол, диастол звучании,
Им слышны, как помехи в эфире,
Сердца плач, пароксизм, трепетание,
Диалоги о внутреннем мире.
Я людей таких часто встречаю,
Помогающих жить без усилия,
С детских лет я, всегда отвечаю,
Это ангелы, снявшие крылья!