Осень мокнет, осень млеет,
липнет жёлтым у обочин.
Скособоченные двери,
как порталы в междустрочье.
Как открытые финалы
прошлых жизней, пришлых судеб:
дерзких, неуклюжих, вялых,
недописанных в безлюдье
дряхлых срубов паутинных
и тревожащих колодцев,
где пробитый алюминий
греет бок на тусклом солнце.
Где-то там и мы с тобою
гнали над торфяной пылью
в междулесье, в междустрочье...
Всё равно тебя забыли.
И меня забудут точно
вместе с длинною любовью,
тихо спетой междустрочьем
в одиноком Подмосковье
одинокой, неутешной,
с надоевшею натурой
и готовящейся к бреши
от обычной пули-дуры.