Печально чёрное на чёрном,
Когда движение мертво,
Когда качает, обречённо
Твердя, - я не причём, - метро.
И я очнусь уже на белом,
Где перемешан снег и свет,
В руках раскрытый томик Беллы,
Но и в стихах смешенья нет.
Бесцветий двух схлестнулись стаи,
И чтобы не сойти с ума,
Морозом ноября вдыхаю
Киоски, улицы, дома.