Пан Мошка, издатель, блаженно фыркая моржом, шумно пил из облитой глазурью немецкой кружки свежезаваренный верной секретаршей мисс Порцией Браун цейлонский чай, даже в мелочах не поддаваясь велениям неуклонно наступающего времени, меняющего эпохи и эры с ускоренностью, самовызвавшейся новейшими технологиями, нет, мать вашу, мыслил пан Мошка, издатель, невольно плагиатя из англоязычного писателя, ежели кот персидский, то никакой он не иранский, а кошка, гады, сиамская, но никак не тайская, а чай с Цейлона, суки рваные, какая, на хрен, Шри - Ланка ?
- Эк кипешует, - подмигивала бойкая мисс Порция Браун своему законному супругу мистеру Брауну, заглянувшему к жене на работу, ему все равно пока было нечего делать, так как по заветам уже отеческого производителя слов и слов с целыми фразами мистер Браун осуществлял собой бокс, а его супруга - секс, что в свое время потрясло мыслящую интеллигенцию Союза до оснований, тогда, помнится, разоблачили Вознесенского, опровергли Евтушенку и родилась наша вся Чорная икона Алина Ляксандровна, дабы низвергнуть здравый смысл с еще такой же с носом Готфрик, богохульствуя и кощунствуя на кошмарном " Ютуб ", короче, чтобы не запутать тоненькую прелестницу, не купившуюся на симпатичную попочку Николь Кидман, скажу, что орудовать боксом время не пришло, у нас тута, в - натуре, культура, - пан Мошка - то, издатель.
- Буржуй твой пан Мошка, - отозвался мистер Браун, с любопытством разглядывая новую рукопись придумавшего их писателя Кочетова. - Твою ж ты мать ! - восхитился супруг секретарши пана Мошки, издателя, мельком пробежав глазами первый абзац.
- Чо ? - заинтересовалась мисс Порция Браун, не ознакомившись с рукописью по крайней степени занятости.
- П...дец, - прошептал мистер Браун, белея, - он нас уже не в разведывательный секретный фургончик, колесящий по автобанам страны советов, запихивает, а на воздушном шаре запуливает в космос ! Мы, короче, из космоса наблюдаем какой - то остров на Маскве, затопленной после ближайшего же дождя, спущаемся на веревочке и понимаем, что это их президент - диктатор единственным из населения столицы уцелел, восседает горделиво и богохульно на макушке Мавзолея и песни распевает.
- Какие ? - тут же запотела очками мисс Порция. - Какие песни ?
Мистер Браун, еще раз сверившись с рукописью, зачем - то полез на стол и оттуда завопил, обхватывая голову ладонями :
- Нас утро встречает прохладой !
- Вот !!!
На пороге своего кабинета стоял, белея и шатаясь, пан Мошка, издатель.
- Третья песня, - кричал он, потрясая кулаком, - возвращение к первоистокам ! Ее же Алиса постоянно пела в старобывалошном цикле, когда Тицкая была меньше, тоньше и педофильски привлекательней.
- Она и сейчас не выросла ни хера, - ревниво ответила мисс Порция Браун, горделиво выпячивая колоссальную грудь, не скрываемую и мужского кроя пиджачком от Марлен Дитрих, - у нее такая конституция, пан Мошка, как у Карпенко, маленькая собачка - до старости щенок.
- Ой, вот тока не надо собак опять ! - вмешался мистер Браун, вскакивая и вставая в боксерскую стойку. - А то я тебе, пан Мошка, как Бог свят, все зубы вышибу.
- Они у меня вставные, - отмахнулся пан Мошка, издатель, возвращаясь в кабинет, - из пластмассы. По хер мне, мистер Браун, на твои угрозы, но псов я и сам не люблю.
Пан Мошка, издатель, плотно уселся в кресло и начал рассеянно листать прихваченную со стола мисс Порции Браун новую рукопись Кочетова, внутренне поражаясь неизменности места и времени действия этой загадочной страны на самой обочине цивилизации. Кончилась же холодная война - то, а кочетовых стало еще больше и гуще, и в тиви они кишат, и в Кремле орудуют, и даже на производстве кипешуют и Америку накернуть грозятся голыми сраками. Странно это. Очень.