Средь множества развилок и дорог,
Я как то умудрился заблудиться,
Хотелось выйти к счастью на порог,
А вышло лишь в забвенье погрузиться.
Увы не смог пробиться сквозь туман,
Сиянье звезд, иные цели мира,
Порой не рифма интересна, а обман,
В котором глупость ценится,- не лира.
Я понимаю интереснее читать:
Про то, как пишутся порой скандалы,
Как девушка «на донышке» в кровать,
Запрыгнув, говорит, что мы вандалы,
Про то, как копошатся все в белье,
Стараясь вывернуть и показать изнанку,
В чужой порой и не известной им семье,
Да с пудом соли, чтоб разъела ранку.
Порой мне кажется, что мир сошел с ума,
В погоне за успехом, славой и признаньем,
И не читает мушкетеров у Дюма,
И Пушкина с Татьяниным посланьем.
Сейчас, увы, другие интересы,
В них прежняя давно забыта спесь,
И от Есенина, московского повесы,
Ушли в наборно-буквенную смесь.
Печально, что давно пропали чувства,
Что всё за деньги: и любовь и смех,
И то, что бредом было – то искусство,
А что искусством - то сейчас вселенский грех… .
Я верю! Это всё сотрется в пыль,
И прежнее вернется с новым чувством,
И в сердце зазвучит опять кадриль,
С Булгаковским от мастера безумством!