Вмонтированный в руку телефон,
Нам искажает час рассветный фон,
Когда проснётся всё вокруг,
И птички вальс Шопена нам исполнят вдруг.
Когда прохлада ветра лечит,
Наш изуродованный вечер,
От жизни общества больной,
Технократической, холодной и седой.
В лицо зашит у всех девайс,
Пластически духовно слит сей прайс,
Платить генетикой и красотой,
Прийдёться поколеньям, он изгой...
Он вышел утром на поляну,
Лёг на траву как пьяный,
Расскинул руки ноги широко,
И полетел в глубь космоса легко.