Где тот Париж, что снился мне?
Июньским солнцем ласково согретый.
Оконце настежь на уютном чердаке,
И грохот первой утренней кареты,
Кричащей о грядущем дне.
Едва колышет занавеску бриз,
Сверкает Сена словно в серебре,
Два голубка, облюбовавшие карниз,
Воркуют, и луч света в глубине
Коснулся ласково твоих ресниц.
Ты чуть заметно улыбаешься во сне.
Чему? Какие видишь грёзы?
Возможно о тебе и обо мне...
Слегка вздохнув, сменяешь позу,
И стройненькую ножку явишь в свет.
Французы бы её боготворили -
Ценители, нет равных в этом им!
Но вдруг колокола заговорили -
Горбун проклятый Нотр-Дама де Пари!
Откуда в демоне том столько силы?
И ты проснулась. Смотришь на меня,
В глазах сияние, распростерла руки
И нежно молвила: «Душа моя,
Я так хотела поскорей проснуться,
Чтобы обнять.., скорей обнять тебя,
Чтоб не во сне, а наяву...
Родной, я так тебя люблю».