-=У куклы пусты глазницы разума.=-
Кривду устал грести лопатой;
правду мести метлой.
Истина бесхозна; власть лепит свободу,
ставит в позу – служи! Через пень-колоду
серым туманом тянутся дни,
тускло мерцают былого огни.
Безумные факеры зелёным факелом так и сяк
жгут зарю и кричат всем подряд:
«Бери голубую мечту, босяк!»
Стоишь на линии пожара – в топке угара.
Ссоры ходким товаром;
с жидким наваром
ненависть пыхает жаром –
ты, свистом пара.
На кону голубки в голубой стране;
тримде быть или не быть на коне.
Молишься путеводной звезде,
а жизнь застряла в . . . где!*
Жалеешь страдальца – себя,
а после темечко теребя
прячешь в складках сала
канувшей правды жало
и ёрничаешь хвалой поводырю,
подмигиваешь сарказмом звонарю,
подставляешь харю за брата,
завидуешь глупцу и солдату,
заряжаешь лапшой гранату
жандарму,
строящему для всех казарму.
Удаляешь гнилые, ангинные гланды,
словно толерантные европейские "нидерланды".
Эго вопит, жжёт вечный вопрос:
"Кто уберёт разбросанный навоз?"
В обязан въезжает мещанства воз и...
фраером дрыхнешь в отеле богемных грёз,
не снимая фрака разбрасываешь камни и ласкаешь потасканных звёзд,
это твой форпост. . . Держишь, тянешь крест,
а окрест смирение, чертям прощение, ведь бесы the best:
стелют дорожку, чтут церковный пост.
Создаёшь голытьбе и тельцам общий мост,
а вокруг – озеро слёз;
поутру ты потешной иконой в разводах рос –
мироточит благая злость.
Застыла избранность
в горле комом,
лезет в душу укором,
чипует «прости господи» из ничего,
а ты ждёшь милость Его.
Пузырьками правды виски с шампанским;
шипит мораль законом барским.
Глушит сознание дорогущий ёрш,
а хочется борщ и . . .
сгибается для пинка, сама, пружиной нога.
Смотришь в зеркало – отражаются или нет, рога.
Трогаешь пальцем лоб;
не ломаешь судьбу столба,
хоть помнишь праведных носителей зла.
Знаешь, что зря,
но орёшь до хрипоты: «Даёшь, Викторию!» –
И в сигаретном дыму гонишь пурги волну:
«Долой войну!..»
Шлифуешь тем и другим огранку:
с кем мотал в загранку,
устраивал банкет-гулянку.
Коль Крым в дыму, кому?!
Хлопнув дверью, не веришь уже себе самому,
орёшь:"В сад!.. Пусть, я тоже, уйду"
Просыпаешься в праведном поту, за Родину. . . Чью?
Гуляет молва:"Она... ничья!"
Сектор Газа замочили и стирали, стирали, стирали добела.
Пыльная буря накрыла,
слепит глаза крылатая
натовская чехарда.
Победа нужна, а ждёт беда и нужда.
Все Ему молятся; на других пеняют,
одеяния примеряют
святости.
Ужас благости в гадости.
Иль всё наоборот.
Кто ж истину поймёт;
с правдой чужой животом урод
и говорливый рот.
Русский – бессилия ярлык,
привык:
в ответ
ни да, ни нет,
мол, знает всё, лишь конь в пальто.
Иль кто?!
Коня не взять, пальто не снять – о них гадать,
за боль чужую отвечать, страдать и ждать, чего-то ждать,
во снах мечтать достать своё на то и сё...
Открыть глаза и... возлюбить того, кто наше ваше всё.
Ах, мир сегодня сложно прост,
куда не ткни погост:
арабы иль хохлы, евреи или москали... и все правы:
где войны, там клопы на Вы,
кочуют тучи саранчи, а вша заела и Левшу;
не смог бедняга подковать лапшу.
И даже пень, познавший много раз топор,
оставил философский спор,
твердит один, один оставшийся вопрос:
Ну, где же, у народов дихлофос?!
**
*Автор живёт реально, а ЛГ виртуально,
поэтому не следует их отождествлять,
но автор симпатизирует своему ЛГ.
17.11.2023г.
-=*(А)*=-