Поэтам свойственно влюбляться
однако это не всерьез.
То чувство – маска у паяца,
ничто, сплошной курьез.
Лишь в блеске глаз премилых дам,
когда так манят силуэты,
находят смыслы жить поэты,
служа своим любовным снам.
Стихом мы бредим наяву,
нам женщина не цель, а средство.
Имея в сердце рифмоплетство,
себя равняем божеству.