Сейчас ей было бы 94 года. До ста лет ей не хватило четырнадцати. Она умерла в 86 лет.
Мама… Она, как Урсула, из известного романа Маркеса – хранительница очага, пережившая многих, не потерявшая ясность ума до последних дней.
Однажды я спросила ее, любила ли она отца. Она честно ответила:
- Нас познакомили. Мне было почти тридцать, и нужно было создавать семью. Ему – тоже.
- Поженились, появился твой брат, а затем и ты. Мы просто привыкли друг к другу. И потом, у нас же были вы, наши дети.
Я не была так близка с мамой, отец был ближе мне по духу. С ним было интересней. Мама была в плену быта и повседневности. Она всегда была одинаковой. Жила не для себя. Для нас с братом, и для папы. Ее не было для себя. Тогда я еще не понимала ее.
Она не могла позволить себе роскоши, хотя неплохо зарабатывала. Экономила, ведя хозяйство, ставила на ноги нас. Даже когда мы стали взрослыми, а отца уже не стало, она жила только нами, готовая отдать для нас последнее, ничего не оставляя себе.
Святая женщина. Но я поняла это только спустя какое-то время после ее смерти. Она оставила мне свой дом, в котором мне тепло и уютно. Она мой ангел-хранитель. Ведь это она бережет меня от злого рока, не позволяя судьбе опередить события, зная, что еще не время. Она рядом, и я это чувствую.