Метаморфозы

       За окном хмурый ноябрь. Серое утро не поднимало настроения. И вдруг… снег. Чистый, безупречно белый. Тихо, степенно, без лишней суеты он падал с небес на землю. Крупные, и в тоже время невесомые, хлопья покрывали всё вокруг. Снег шёл и шел. «Снегушко повалил», - как раньше говаривала моя бабушка. Так и было. Снег шёл никого не спрашивая. Ни ворчавших водителей машин, которым приходилось включать дворники. Ни пешеходов, которым он ложился на лицо, одежду, попадал за воротники. И ворчавшим: «Ну и снегу навалило!» - когда приходилось, прежде чем зайти в дом, стряхивать немалое его количество. Рада снегопаду разве что природа наша матушка.  Снег накрывал пушистым тёплым одеялом земельку, изрядно замёрзшую холодной поздней осенью. Снег шёл, закрывал грязь. Белоснежная чистота радовала глаза и душу. И вдруг… снег прекратился. Также тихо и бесшумно пошёл дождь. Холодный ледяной.  Вот так и в жизни. Только-только на тебя свалилось тихое безмятежное белоснежное счастье, как вдруг оно превращается в холодные безрадостные слёзы. А это всего лишь метаморфозы жизни.