Бывает смотришь в одну точку и в ушах начинает звенеть безусловная тишина, забавный фразеологизм, правда? Настолько тихо, что громко. Мысли безудержно вертятся в голове, как муравьи, что тащат добычу в дом, но иногда ты настолько заострил внимание и выпал из реальности, что голова пуста. Ты в состоянии раздумья, а ни о чем не думаешь.
Люди которые влюбляются в книги, иногда ненавидят их за глубокие мысли, ту маленькую лопаточку, что потихоньку добирается до насущных вопросов нашей сущности. Люди, что покупают книги как умалишенные, к коим отношусь я, мне интересно, мы это делаем, потому что до болезни влюблены в ощущение от прочтения? Или же мы страдаем нехваткой чего-то особенного, в чем множество книг, расставленных дома по разным местам, дают утешенье?
Может быть мы обычные коллекционеры, подобные тем, что собирают особенные камушки или деньги? Нам нравится, что в наших руках что-то новое и особенное, ведь порой не прочитав старую книгу, мы купили еще 10 новых, естественно тщательно выбирая каждую из них. Может это все от фильмов, где показаны огромные старинные библиотеки, где книги прекрасно оформлены и стоят на полках отсортированные от А до Я?
Я каждый раз возвращаюсь к детству. Словно почти все в нас предрешено оттуда. хотя я знаю, что это не совсем так. Бывает, но не всегда. Быть может это моя больная натура задавать глупые вопросы в письме, в никуда? А быть может я просто боюсь задать вопросы вслух, а поэтому тихо печатаю каждую букву и выкладываю на просторы человеческого безумия?