Когда в конце читаешь, что жили они долго и счастливо, то никакого сомнения не остаётся - в руках сборник сказок, и к правдивой природе всего, что есть на земле, это никакого отношения не имеет.
Каприз правдивости никаких разрешений не просит. Просто есть и все дела.
А вы уж приспосабливайтесь к тому, что есть. Контактируйте, объясняйте, выдерживайте, тупите даже острую боль.
Но не только.
Если не прятаться, то вдруг открывается что-то настолько чарующие-прекрасное, что не даст уйти в необратимость разочарования и озлобленности, способной быстро перемолоть в щебень любой монолит.
А если не наклоняться, то вдруг наступит 86 число мартобря, рождённого Гоголем в "Записках сумасшедшего".
Или "Ниоткуда с любовью, надцатого мартобря..." придёт послание от Бродского.
Или...
Что или? Да, так... ничего...
Просто приземлишься и начнёшь, как Салтыков-Щедрин, сокрушаться: " Жилы они из меня этим мартобрём вытянули".
Потом косо встанешь рядом с героем Николая Васильевича да огребёшь пару "комплиментов" от мимо проходимцев.
В общем, с мартобрем вас, случайные бесследно мимо проходящие.