Разбухший серый ноябрь...Чем он хорош? Бесцветными короткими деньками? Влажными мрачными утрами, когда сама мысль о том, что надо выбираться из постели и куда-то идти, невыносима? Черными гнилыми вечерами, безнадежными и промозглыми?
Темный,тоскливый, безрадостный - так многие о нем думают.
Я вспоминаю книгу "В глубине ноября" Туве Янссон о мумми-троллях. В этой последней части нет ни радости, ни радостной уютности. Глухо шелестит черное ледяное море, льет беспросветный дождь,злющий ветер гонит сухие листья. Дом опустел.Мумми-троллей нет. Нигде не видно привычных мелочей - ни забытых грабель на лужайке, ни брошенной в спешке шляпки.Холод, пустота, одиночество. Кончилась желтая праздничная осень.Кончилось детство.Нет милого теплого дома, где крепко и вкусно пахнет кофе, где горит гостеприимный очаг, где тебе всегда рады...
Грусть от разлуки с родным и привычны, пугающее ощущение брошенности и растерянности, легкая горечь взросления и тревожно-смутное предчувствие перемен - это все он, ноябрь.
И он заставляет тебя взглянуть в самую глубину - задать себе вопросы и самому ответить на них. В ноябре хочется вернуться домой - вернуться к себе.Сквозь сухие усталые травы, сквозь темноту, размытую светом одинокого фонаря, сквозь обжигающие пощечины ветра, по лужам, запечатанным опасно-тонким ледком мы возвращаемся к себе после бесприютно-веселого весеннего бездорожья, после летних обманчиво-сладких грез, обещавших так много, - что счастье будет долгим, что молодость будет вечной, что за летом придет прянично-яблочная осень... Но в один прекрасный день становится ясно - больше ничего не будет. Только отрезвляющий холод хмурого утра.
И мы растерянно входим в пустой ноябрьский дом.
Самое время смахнуть паутину с загрустившего окна, растопить печь, поставить старый чайник, и, слушая тихое потрескивание поленьев, ощутить, как промозглый нежилой воздух наполняется сухим теплом.
Просто хочется вернуться туда,где тебе будет хорошо с твоими странными мыслями, со старыми записями в истрепанных блокнотах, с любимыми книгами и тишиной, пахнущей пылью и шоколадом. Хочется в ноябре зажечь свечу, чтобы ее красный отблеск плясал на чернильной темноте окна, долго смотреть на пламя и мелкими глотками пить горячий черный чай.
Там, в глубине ноября рождается хрустящее синее волшебство новой зимы, и нежно-розовое марево морозного утра, и маслянистый праздничный хвойный дух, - там рождаются новые ветры, что спят пока смирно, свернувшись клубочком, точно домашние кошки, ветры, что будут веять нам в лицо веселой свежестью и задумчивой прохладой, и волнующей сладостью новых дорог, что расстелются перед нами - пыльные и снежные, и шуршащие рыжими еловыми иголками, и звенящие подмороженным сухим листом, и неудержимо зовущие куда-то...
Люблю ноябрь, капризный, неустойчивый и тревожно-красивый - с желтыми сухоцветами в голубой пудре заморозков, с небом цвета потускневшего серебра, с пронзительно-яркими ягодами поздней калины и чистым воздухом, пахнущим крепкой свежестью первого морозца.